Cachés
Au fond du jardin
Ils attendent avec patience
L’heure
De la danse.
C’est midi.
Dans la chaleur
De l’été,
L’arbre à papillons
A lancé son jet de parfum
Comme un signal
De bal.
Ils arrivent sans bruit
En de gracieux tourbillons,
Battant l’air
De leurs ailes légères,
Couleur de miel,
D’or et de feu.
Ils se posent sur une fleur,
Décollent, s’envolent,
Valsent, virevoltent,
Se posent sur une autre fleur,
Repartent, enivrés, heureux,
Puis s’évanouissent dans un rayon de soleil.
Blanche Drevet
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